\u00c7a fait presque trois semaines qu\u2019elle est morte. La plupart des d\u00e9marches administratives sont faites. On a fait l\u2019exmatriculation, les prochains rendez-vous sont annul\u00e9s. Le deuil est pass\u00e9 et les douzaines de cartes de condol\u00e9ance sont r\u00e9pondus. Nos vacances sont annul\u00e9es et je me r\u00e9serverai quelque chose d\u2019autre dans le nord. Mais le propri\u00e9taire nous presse. Il faut vider l\u2019appartement et j\u2018y ai rechign\u00e9 jusqu\u2019\u00e0 maintenant. L\u2019endroit o\u00f9 elle a pass\u00e9 ses derniers moments. J\u2019ouvre la porte et touche la poign\u00e9e, qui porte encore les traces de sa main. Quand mon p\u00e8re est mort, on a laiss\u00e9 tout dans la maison et ma m\u00e8re ne trouvait pas encore le temps pour ranger, mais qu\u2019importe car la maison est grande. Plusieurs d\u00e9m\u00e9nageurs ont \u00e9t\u00e9 embauch\u00e9s, qui videront sa chambre. \u00c9liminant chaque trace de son existence. P\u00e9n\u00e9trant dans sa zone intime, o\u00f9 elle lisait, \u00e9crivait, \u00e9tudiait, o\u00f9 nous faisions l\u2019amour. Avant de laisser derri\u00e8re moi cet endroit, j\u2018y reviens, seul. J\u2019ouvre la porte, je vois son lit froid sur lequel dansent quelques rayons de soleil. Notre plaid, nos souvenirs, des photos de nous coll\u00e9es sur les murs. On est si heureux, on l\u2019\u00e9tait. Je m\u2019assois \u00e0 son bureau, je prends quelques cahiers. Agenda et po\u00e8mes, illisibles et impossibles \u00e0 d\u00e9chiffrer. Elle a voulu les publier, mais on n\u2019a pas les moyens. Je range les cahiers dans mon sac, gardant ses pens\u00e9es pass\u00e9es avec moi. Je regarde la biblioth\u00e8que. L\u2019allemand, l\u2019anglais, le fran\u00e7ais. Mes langues, ses langues. Des livres, que je connais, des livres, qui ne m\u2019int\u00e9ressent point. J\u2019en prends un au hasard. Elle \u00e9crivait l\u00e0-dedans, d\u2019autres \u00e9crivaient l\u00e0-dedans. Son \u00e9criture et celle des autres se m\u00e9langent pour ne devenir qu\u2018une. C\u2019est un livre sale, macul\u00e9. Je pense \u00e0 la bo\u00eete \u00e0 livres. Peut-\u00eatre que j\u2019en garderait quelques-uns. Mais je ne peux pas garder toute la masse. M\u00eame si je garde ce qui lui a \u00e9t\u00e9 cher, apr\u00e8s ma mort, d\u2019autres les jetteraient \u00e0 la poubelle. Pourquoi alors garder ce qui n\u2019a pas de valeur\u00a0? Le sentimental, les billets d\u2019entr\u00e9e, les tickets de caisse, les dessins. Sans savoir quelle valeur avaient tous ces choses pour l\u2019autre, chacun doit trier, jeter. Alors je trie la masse\u00a0: \u00ab\u00a0bo\u00eete \u00e0 livres \u00bb, \u00ab\u00a0\u00e0 vendre\u00a0\u00bb et \u00ab \u00e0 garder \u00bb. Et bient\u00f4t ses livres seront tenus par d\u2018autres mains, d\u00e9coreront d\u2018autres biblioth\u00e8ques. D\u2019autres liront son \u00e9criture fan\u00e9e, d\u2019une vie pass\u00e9e et le cycle commencera de nouveau. Rien ne nous est propre, tout est pr\u00eat\u00e9 \u00e0 vie.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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